«Белый свет Марокко», рассказ

Алена Лазебная

Солнце полоснуло по глазам ослепительным белым светом. Раскаленный диск таял в дымке чужого неба и разглядеть его было невозможно. Безликое солнце и вездесущий злобный свет. Изможденные, равнодушные пирамиды и кричащий, сигналящий, столпотворительный Каир.

За пыльными шторами отеля грузно уселся в песок отрешенный Сфинкс. Ему было всё по барабану. Мне, в принципе, тоже. Я исправно выполняла программу тура, таскала дочку на пирамиды, водила в музеи и покупала сомнительные ювелирные украшения.

Эта громкоголосая кишащая людьми страна мне не нравилась. Все в ней казалось нарочитым и искусственным. Чужая страна. Вот только свет. Холодный, ослепительно -яркий свет пылающего солнца.

Мне был знаком этот свет. Я видела его давно, в другой африканской стране. Солнце там было таким же белым, небо таким же вылинявшим, а мы молодыми и счастливыми. Белый свет Марокко не давал мне покоя.

 

- С какой целью вы прибыли в Марокко? В ваших паспортах отсутствует виза Королевства, - толстый, расхристанный пограничник аэропорта Касабланка снова и снова листал странички наших почти девственных паспортов и не мог поверить своим глазам. Виза Марокко там действительно отсутствовала.

Мы уверенно тыкали ему в лицо написанное от руки приглашение и рассказывали, что в данное время года в Марокко курортный сезон, и согласно закона он обязан дать нам разрешение на въезд в страну. Немедленно!

- Как вы здесь оказались? Кто вас выпустил? - искренне удивлялся марокканец.

Невероятно, но в Москве мы точно также продемонстрировали пограничникам написанное по-французски приглашение. Рассказали историю о том, что в Марокко сейчас туристический сезон и всем желающим ставят штамп прямо на границе, и убедили юного пограничника разрешить нам посадку в самолет.

Марокканский пограничник не был так добр и наивен как наш и возмущенно объяснил, что курортный сезон закончился три дня назад, а визу на границе ставят кому угодно только не советским. И снова спросил, как мы здесь оказались.

- Горбачев, перестройка, студенты, - лепетала я. Слово «студенты» я произносила с прононсом и по-французски. Мне казалось, что так марокканцу будет понятней. - Горбачев, перестройка, этюдьян…

Пограничник то ли не понял, то ли не проникся и огласил:

- Мы будем вас депортировать. Предъявите ваши обратные билеты.

Я положила на стойку регистрации обратные билеты и низко склонила повинную голову. Марокканец несколько раз пролистал предъявленные проездные документы и замер. Сначала он тупо уставился на мою дрожащую от страха макушку, а потом протянул руку и погладил по голове.

- Донт край, мадам, - обронил пограничник, сгреб наши паспорта и билеты и отбыл в неизвестном направлении.

Обратные билеты. Мы купили их у вокзального перекупщика за день до вылета в Касабланку. Билеты эти были железнодорожными. Причем из Парижа в Киев.

 

В пустынном зале вокзала тихо плакала обвешанная фотоаппаратами «Зенит» перепуганная советская второкурсница. Вокруг нее бродил обескураженный молодой супруг. Временами он останавливался и рубил воздух серией коротких боксерских хуков.

Вся эта история началась три месяца назад, когда сосед по общаге - студент-марокканец подарил нам написанное от руки и заверенное в деканате приглашение в Марокко. Мы послушно отнесли это приглашение в ОВИР и через месяц получили обратно паспорта со штампом «Выезд в Марокко разрешен».

Не веря своим глазам, мы пялились в паспорта, нервно посмеивались, показывали документы знакомым и судорожно соображали: «А что же теперь делать?»

Знакомые нас поздравляли, завидовали и тоже интересовались, что же мы будем делать?

Денег на столь увлекательное и далекое путешествие у нас не было.

Страницы