«Матушка Королева»

* * *

То вечереет, то светает.

Теплеет или холодает.

Вот так деревня и жива.

Провинциалы грубоваты.

Черты их странно кривоваты.

И угловата голова.

То дождик, то другая серость.

А как бы я... И с кем тут спелась –

Когда б не серые цвета.

И океан стального тона,

И гавань зрелого бетона,

И гаврских пляжей простота.

Северо-запад, а не сказка.

Неброско. Чуть ли не Небраска.

Хотя моллюски и омар.

Дыши хоть морем, хоть болотом.

Будь умником иль идиотом,

Иль заурядный дуремар.

Чего хотеть-то? Хлеба? Масла?

Гореть, покуда не погасло.

Да не погаснет нипочем.

Я работяга и бездельник.

Я мельница, и я же мельник.

И луч зеленый за плечом.

 

4.02.2017

 

* * *

Попробую вам рассказать недавний неявный сон.

Он взялся меня угрызать, он всюду звенит в унисон

С моей ежедневной тревогой, из колбы лба.

С моей судьбой однорогой. Судьба, судьба.

Там были античные своды и будто бы цепь колонн.

И камни горной породы, и мягкий зеленый склон.

Кругом стоят музыканты, и ветер колюч и лют.

Мундиры и аксельбанты. Военный суровый люд.

И будто бы это порт, и корабль пришел.

Не знаю, что там за черт, что там за стол.

Но все музыканты играют, глаза пусты.

А стол уже вытирают, на нем цветы.

А рядом со мной товарищ, крутой, как у мальчика, лоб.

Он говорит мне: ты знаешь, чей там поставят гроб?

Но мне же не говорили. Я не получала письма.

Да это же гроб Марины. Да ты же знаешь сама.

И гроб этот деревянный – прибыл на корабле.

И час этот окаянный – вот же он на Земле.

И мне мой товарищ бледный, бледней уже не бывать, –

Твой гвоздь, – говорит, – последний. Пришла пора забивать.

Да что ты... Да отчего же. Да нет же, я не могу.

Темно же. Мороз по коже. Промозгло на берегу.

И вижу – раковин гроздья. И музыка – как на дне.

Так где эти ваши гвозди? Последний – давайте мне.

 

5.02.2017