«Пересыпаю морской песок…»

***

Чья-то боль проросла во мне
и болит, как своя, ночами.
Понимаю, что права нет
ни на крики,
ни на молчание.
В угасающих красках дня
дом далёкий кажется ближе,
там в печи языки огня
с лёгким треском поленья лижут…
А над домом – она, звезда,
только ей душа моя внемлет;
из земли растут города
и уходят туда же  –  в землю.
Но до неба – как до земли –
только жизнь…
и снова – до?ма…
чтобы вспомнить, зачем пришли
и откуда,
и кто мы… кто мы…
А над нами – она, звезда,
вместе с нею по жизни шли мы.
Под землёю спят города,
на земле подрастает Ш л и м а н…
 

***

Иди своим путём!
Пускай окликнут
и возмущённо спросят: "Ты куда?"
Великие лишь потому велики,
что не были вторичны никогда.
Иди своим путём сквозь снег, сквозь топи, –
ты этот путь осилишь, осознав:
пусть кем-то жизнь растрачена на копии,
но всё ж куда ценней оригинал.

***

Стихи становятся поэзией,
когда, на первый взгляд, простая
строка, которой ночью грезили,
с рассветом крылья обретает.
И то, что до утра таилось в ней,
обрывки ночи отрясая,
по чьей-то прихоти иль милости
от неизбывности спасает.
Вживаешься в стихотворение
и ощущаешь лёгкость слога,
и чувствуешь:  дыханье Времени
становится  дыханьем  Бога.