«Пересыпаю морской песок…»

***

Пересыпаю морской песок…
Но день, предсказанный птичьим клином,
смешает запахи
свежей глины
и медоносной травы иссоп.
Там будет парус звенеть,  упруг,
и воздух свеж,
и прохладны камни,
там – под проснувшимися руками –
затянет песню гончарный круг.
Благословляя на дольний путь 
к исходу лета  за птичьим клином,
в неискушённую влажность глины
вольётся тихое чьё-то: «Будь…»
О, это бремя  – носить в крови
глоток божественного дыханья,
неизлечимо болеть стихами,
несвоевременно гнёзда вить
и безнадежно искать тепла,
отогреваясь средь палых листьев,
вдали от скуки избитых истин,
не пресмыкаясь…
Не вброд, а вплавь
спешить на запах травы иссоп,
что смешан с запахом влажной глины,
к исходу лета – за птичьим клином,
чтоб обратиться в морской песок.