Рассказы

Настоящий мужчина

…Закурив и устроившись в кресле поудобней, он продолжил:

— Поэтому я предлагаю поговорить сегодня о женщинах и о... Как сказать? О женщинах! Об отношениях! О любви и, само собой, о... О  сексе, значит... Я не скажу, будто я в этих делах спец... Скорее, наоборот. Скажем, женщины для меня – загадка... То есть... У меня были женщины... Много женщин... Чего скрывать? Но я их как не понимал, так и не понимаю до сих пор... И любил я, значит, по-настоящему только раз... Но кое-что я всё-таки могу тебе поведать. Поделиться, так сказать, своим опытом... И своими мыслями, так сказать... Да, могу! Значит... Запомни! Мы – мужчины – весьма сильно отличаемся от женщин. Так уж устроено природой-матушкой... Ну, или Господом Богом, не знаю... Разные мы! С самого нашего рождения и до последнего вздоха. Разные! Один мой знакомый шутил: "Жена мне родила девочку – три шестьсот. Ещё бы граммов двадцать – и был бы мальчик!" Юмор такой, значит... Но в каждой шутке, так сказать... Да. Но отличаемся мы не только тем, что у нас есть... ну, ты знаешь... То, что у нас есть... Не знаю, как эту штуку назвать культурно... Вот же пародокс! Штука эта у нас есть, а культурного названия – нету... Суть, конечно, не в штуке этой! Но всё же разница между нами огромная и никакими граммами, килограммами, литрами, метрами и километрами её не измерить. Просто мы очень разные − мужчины и женщины − с самого рождения и до самой смерти. Хотя чтобы понять, что такое настоящая женщина, нужно, наверное, сперва понять, что такое настоящий мужчина, правильно? Настоящий мужчина уже рождается мужчиной. И настоящая женщина рождается женщиной, значит. И умирает мужчина мужчиной, а женщина женщиной. Я всегда, для доказательства вышесказанного, вспоминаю один анекдот. Анекдот, значит, такой. Сгорел дом. Есть жертвы. И вот выносят с пятого этажа пожилую пару, которая прожила семьдесят лет вместе, им около девяноста лет. Их выносят. И мужик хоть и старый, но он же защитник, добытчик и так далее... И по его лицу видно, что он решает, как дальше жить, куда переезжать, к внукам ехать или как, чем платить за лечение... В общем, он решает главные вопросы. А жена его – старушка-божий-одуванчик, она такая блаженная лежит, и даже немножко улыбается так, кокетливо, подмигивает ему игриво... Дед думает, ну, все, бабка моя съехала с ума, балка какая-то упала, задела жизненно важные органы в мозгу. И он ей говорит: «Мать, ты чего лыбишься?» А их выносят вместе на носилках, и она ему в это мгновение, значит, и говорит: «Просто мы так давно вместе никуда не выезжали». Только женщина в такой драматический момент может найти что-то романтическое, лирическое, значит... Нет, стоп! Это черт знает что вообще...

  Он, прервав себя на полуслове, тушит окурок в пепельнице и, взяв в руки дистанционный пульт, недовольно бурчит еле слышно:

  — Бред какой-то... Надо это стереть и начать всё сначала... А то фигня какая-то, честное слово...

Затем он бросается к подоконнику, на котором стоят бутылка коньяку и бокал. Выпивает граммов сто. Снова закуривает. И вернувшись к креслу, вновь берет в руки пульт.