«Пакует время мой рюкзак...»

Абстрактное

 

Куб комнаты моей. Квадрат окна.

Прямоугольных полок силуэты.

Простая геометрия предметов

могла бы стать основой для сюжета

абстрактного, тем более что света

еще с утра квартира лишена.

Мои соседи говорят, что где-то

авария, должно быть.

                        До рассвета

починят вряд ли.

                        Впрочем, ночь нежна,

и тишина…

                        Да стоит ли об этом?

Последний штрих ночного полотна –

входная дверь.

                        Она отворена:

ведь завтра, говорят, придет весна,

а там, глядишь – и снова будет лето…

 

 

Виртуальная встреча

                        По Дерибасовской фланировать неспешно,

                        Сойти в подвал, там взять бокал вина…

                                                                        Владимир Слезин

 

Продрогший день укрылся одеялом

дырявых туч. Случайный солнца луч

лишь изредка скользнёт по листьям палым,

в прозрачных кронах вспыхнет цветом алым,

но не согреет – он уже не жгуч.

 

Мы собираем листья. Стынут руки.

«Сойти в подвал, там взять бокал вина»,

чтоб извести микроб осенней скуки

лекарством, патентованным разлукой?

Но не моя и не твоя вина,

 

что жёлтый рислинг кажется нам кислым

и ясной остаётся голова,

и мысль о том, что не имеет смысла,

как паутина, в воздухе повисла

и ловит облетевшие слова.

 

И стих мой стих за гранью зазеркальной,

где в снах и листьях заблудились мы

меж  выдуманной  болью и реальной

в пространстве этой встречи виртуальной

и в зябкой неизбежности зимы.

 

 

***

 

Здесь на исходе ноября

листы с дерев уже опали.

Они у осени в опале.

И вот опять костры горят

(ах, инквизиция могуча,

её традиции живучи!),

и листья, собранные в кучи,

возносят дым с приморской кручи

к бесстрастным чистым небесам.

Творец уже не рад и сам,

что мир устроил слишком строго.

Но нету времени у Бога

его исправить.

                        Слишком много

у Бога дел.

                        А их удел

(опавших листьев, я имею

в виду) – сначала, пламенея

в закатных солнечных лучах,

нам душу греть красой щемящей

полупустой осенней чащи,

потом – сгорая на кострах

бесстрашно (им неведом страх) –

служить нам мужества примером.

 

А впрочем, те, что шли за веру

в огонь, здесь вовсе ни при чём.

Их жизнь и смерть была ключом

к познанью истины.

                        Но ближе

мне женщина, чьи косы рыжи,

как листья осени.

                        Я вижу –

она стоит, обнажена,

зеленоглаза и стройна,

уже огонь ей ноги лижет,

и только в том её вина,

что ей иная власть дана,

что быть посмела НЕПОХОЖЕЙ!

 

Спросить вы вправе – ну и что же?

При чём тут ведьма и костер?

Да ни при чём.

                        Листвы шатер

поистрепался, и сквозь дыры

видны прорехи в этом мире,

что Бог заштопать не успел –

у Бога слишком много дел…