«Переведи меня... Майданная конфабуляция», повесть из цикла «Високосные хроники»

*******

Джулия никогда не была на Майдане. Но ее ноги узнавали его булыжники или раны, откуда булыжники вырвали. Раны болели и кровоточили при каждом шаге.

Они брели по Майдану с Борисом, почитай, каждую ночь, в самый темный предрассветный час, преодолевая ярд за ярдом. Им нужно было дойти.

Борис держал ее за плечи во время душных панических атак, настигающих в толпе широких спин и затылков протестующих. Она чувствовала сквозь зыбкий сон напряжение каждого их мускула, силу их охрипших горл, возбуждение их натянутых ганглий.

Она боялась снайперского выстрела в шею. Потому что пластмассовая каска и фанерные доспехи дарили слишком иллюзорную неуязвимость стопудовой головы и сдавленной груди. И она боялась за тоненько пульсирующую сонную артерию, куда ненароком может попасть пуля. Как попала девочке-фельдшеру из вчерашнего репортажа. Чем она лучше этой истекающей черно-красной кровью девочки? Джульетта тоже фельдшер…

Атака стихала, но мысли еще путались. Впрочем, чего можно ожидать от мыслей во сне? Борис вел ее за собой. Пред ним расступались ссутулившиеся спины. Он шагал уверенно, она семенила за ним. Задыхалась от темпа или от страха. Туттамы громыхали в утробах казачьих барабанов. Или сразу во всех головах.

Край Майдана был скрыт камуфляжем, балаклавами, пламенем Молотова, сажей покрышек. До края Майдана было далеко. Невыразимо далеко.

– Переведи меня… Переведи… – бормотала Джульетта сквозь сон.