Стихотворения

ОЛЕНЬ

 

На холме, по-над степной дорогой,

Раздувая ноздри, весь – порыв,

Он стоял, прекрасный, тонконогий,

Облака рогами зацепив.

 

Здесь гнезда не строит даже птица,

Пахнет серой жёсткая вода…

Как же мог от стада он отбиться

И прийти в солончаки, сюда?

 

А вокруг от гула степь дрожала.

Округлив тревожные глаза,

Слушал он разрывы аммонала,

Верно, думал – первая гроза!

 

Рядом останавливались «МАЗы»,

Застывали в воздухе ковши.

Любовался им народ чумазый,

Улыбаясь зверю от души.

 

Остывали, чуть дрожа, моторы,

Догорал за степью пыльный день…

И стоял над рыжим косогором,

Как из бронзы вылитый, олень.

 

            НА СМЕРТЬ АЛЕКСАНДРА ТВАРДОВСКОГО

С трибун – о смерти праздный разговор…

А он лежит, воистину безгласен,

Но сила слов его ещё в запасе,

Хоть смерть уста закрыла на запор.

Нам не дано всей истины узнать

Свершившегося – это ль не утрата?

Хороним, хороняся виновато,

Как будто может он из гроба встать,

Чтоб вновь начать суровой жизни повесть,

В которой смерть – случайная черта…

И мы стоим, не раскрывая рта,

Как будто бы свою хороним совесть,

Как будто бы хотим её зарыть,

Отгородясь сырым холмом могильным…

Но не настолько, право, мы всесильны,

Чтобы, зарыв её, тотчас о ней забыть…

Ещё в дороге траурный кортеж,

Ещё он молча едет по столице,

Ещё в испуге ждут иные лица:

Смятенье душ не выльется ль в мятеж?

Ещё снимают в профиль и анфас

Заплаканных старушек и студенток,

А он уже как контур монумента

Стал проступать, от праха отделясь.

Я слышу: под чугунным башмаком

Земля прогнулась, медленно пружиня.

О снежный холм в цветах,

Российская святыня!

Коснусь тебя разгорячённым лбом…

                   Казнит поэтов ненасытный век,

 Стремясь их души по ветру развеять,

 Но розы, кем-то брошенные в снег,

 Как капли крови, стынут, багровея.

Не зарастёт народная тропа!..

Но нам торить не тропы, а дороги!

И даже мёртвых нас боятся «боги» –

Распятых у позорного столба!