«Повесть о людях и о себе», (часть 2)

За окнами дождь… Весенний дождь, но день серый, и с моего рабочего места не разобрать, что в окне – осень или весна. Кажется, что осень… От этого грустно: ведь только закончилась долгая зима – и снова осень? Сколько можно?.. Иногда нужна толика радости, иначе  не выжить…

Пролистала написанное. Зачем пишу? Кто прочтет?..

Повесть о людях… Люди сложны, а те, кто может писать, сложны вдвойне: у них от природы все чувства обострены, потому они и писатели…

Такая себе человеческая комедия получилась…

Пытаюсь понять: то, что случилось, – закономерность или случайность? Жили себе тихо, скучно… На словах – прекрасно относились друг к другу… Уважали…

На деле оказалось – непримиримы, жестоки, грубы, вероломны.

Одно слово способно разрушить многолетнюю дружбу. А дружбу ли?..

Что с нами случилось?

А ничего особенного. Просто граненый стакан с множеством граней, коим является каждый, до сих пор стоявший незыблемо, повернулся на несколько градусов под влиянием независящих от нас обстоятельств.

И открылись другие грани.

Они были всегда, не надо обманываться. Но были скрыты.

Амбиции, презрение к другим, ненависть, зависть – все это было… Всплеск эмоций сорвал завесу.

Мое детство – да и юность – прошли под знаком «борьбы за мир». Всюду мерещились враги, «гонка вооружения»… Мне, ребенку, говорили, что злые американские дядьки строят атомную бомбу, и она в любой момент может упасть на нас.

А вокруг – цветы, голуби, дети!.. Жизнь прекрасна! Но она может рухнуть в любой момент!..

Мне было не больше четырех, наверное, когда эта мысль запала в головенку. Я была абсолютно уверена, что если мне дадут с ними поговорить, я смогу их убедить не делать этого. Только как добраться до Америки?.. Может, записать на пластинку, такую же, как те, что мне ставит дед на маленьком патефоне, чтобы я слушала музыку?.. Наверное, это возможно!

Я бы им сказала!.. Они бы послушали и поверили мне, что нельзя быть такими злыми и жестокими! Что на земле все прекрасно, и люди могут понять и полюбить друг друга…

Тогда мне было четыре года.

Когда вечером меня укладывали спать и оставляли одну, я обдумывала, что скажу им. На мой взгляд, выходило очень убедительно. Я не допускала мысли, что ко мне не прислушаются… Я запишу пластинку, отправлю им, и спасу мир…

Наивная детская мечта…

А в пять лет я уже знала, что есть предательство, грубость, подлость…

В пять лет я уже не надеялась спасти мир, но по-прежнему была убеждена, что смогу заставить себя услышать…

Когда мне кажется, что жизнь не удалась, я беру в руки истрепанный томик «Королевы полыни», который я выменяла на новый в библиотеке. Через сколько рук он прошел! Аккуратно подклеенный, бережно обернутый, но страницы затерты, вкладыш исписан датами – когда брали книгу…

Это ли не признание писательского труда?..

Сложно быть писателем в нашей стране. Написать книгу – самое простое в этом деле. Но она просится из стола, хочет, чтоб ее прочли.

А как? Можно издать за свои средства. Тираж сложить под кровать. Подарить с десяток знакомым. Можно поискать спонсора – с тем же результатом… Продвигать книгу должны другие. Издательства. Менеджеры от культуры. Чиновники от культуры. Кто угодно – но не сам автор…

И здесь так важна роль НСПУ… И так важна любая помощь…

Пока мне есть что сказать, я хочу быть услышанной. Принесет ли это «славу», «деньги», «положение», «почет»? Чушь какая…