«Проза жизни», рассказ

(Исповедь криминального авторитета)

     Тяжело это всё вспоминать… Больно!
     Жаль, что я не писатель! Читать-то я в детстве любил… Я хоть и рос раздолбаем, но читал побольше всяких лопушистых задротов. Но писать – «не то пальто»!
     Короче-дело-к-ночи! (Так покойный Турок говорил.) С чего же начать-то?..

     Был у меня шанс поменять свою жизнь… Изменить судьбу, так сказать… Я в натуре так считаю, Богом клянусь! Хотя Бога мне лучше не трогать и в свидетели не брать… Я не достоин Такого Свидетеля!

     В общем, дело в следующем.

     Не считая шлюх, у меня в жизни было всего шесть тёлок. Одна другой шикарней. То есть с виду они такие царицы, что зачуханная Клеопатра удавилась бы от зависти, глядя на них. Но если основательно к ним присмотреться, выкупит любой – фуфло. Не женщины, а «жучки» на букву «с»! Дешёвки. Лярвы от и до. Все их движения, улыбки, слова и чувства фальшивы. Фальшиво всё, кроме драгоценностей, которые я им подогнал.

       Падла буду, ни одна из них реально не сравнится с Ренатой. Она не ангел, конечно, но как похожа. Добрая, чистая,  светлая… Наивная, как чистосердечное признание. Но отнюдь не глупая, вот какая штука! Напротив, я порой  офигевал, как много она понимала без лишних слов. Короче! Чудо, а не девушка. Знакомство с ней я по праву считаю самым фартовым событием в моей грёбаной жизни. Мне  крупно повезло. Чё тут впустую базарить? А я всё испоганил! Профукал счастье своё, как лошарик!

        Когда я сдохну – все мы, как говорится, ходим под вышкой, – меня примет Хозяин Небес, если Он существует, и начнёт ковырять мою грешную душу:

 – Лютый, волк, –  так скажет Он, –  ко мне дошёл слушок, что ты знавал минуты счастья. Колись, матёрый: так – нет? Было дело?

 –  Было дело, – отвечу я Ему. – Вилять перед Тобой не стану.

 –   Расскажи-ка поподробней,  без понтов, расскажи, пожалуйста.

 –   Да без проблем, командир. Представь: ночь, луна, у самых ног покорно плещется тёплое море, в него то и дело падают звёзды, а мы сидим с ней плечо к плечу и хохочем без причины, как хохочут только дети и всякие обкуренные наркоманы.

 –  И всё?  –   чуток разочарованно спросит Господь.

 –  И всё, –   коротко отвечу я.

   Наверняка его «задавит жаба», и тогда Он разревётся, как баба, бросится мне на грудь и, подбирая сопли, заноет:

 –  Я тоже хочу смеяться  без причины… на берегу моря… плечо к плечу… Я устал. Я одинок. Мне тошно, Лютый… Я устал…

     Бог одинок… Богу никто не пишет! Он одинок много тысяч лет…

     Боги всегда одиноки!

… В августе Рената познакомила меня со своими предками. Мать у неё училка, а батя – мазило. Ну, художник, значит. Живописец! При этом явно полный лузер. Показывал свои картины. Полный отстой. «Ховайся, кто может». Но я хвалил всё без разбору и даже «кинул леща», дескать, мне опупеть как нравится его живопись, мол, что за картины, вау-вау, дескать, я в восторге, и я желал бы кое-что из его мазни приобрести.

         А с мамашей я хотел было побазарить о Пушкине, да оказалось, она математичка и в поэзии шарит не больше, чем я в геометрии.

         Я же Пушкина  уважаю конкретно. От его «Маленьких трагедий» с первой ходки тащусь. А «Пиковую даму» раз пять перечитывал!

      Кстати, намедни прикололи по ящику – оказывается, французы до сих пор чтут Дантеса как национального героя. Памятник ему забабахали, улицу его именем назвали. Очень им гордятся, жабоеды! Ещё бы! Великого русского поэта грохнул –  и ни хрена ему за это не было. Подрасстрельное дело! А его только из страны выслали, дав понять, что свалить он должен ради своей же безопасности, пока молодое подрастающее поколение, которому «и скучно, и грустно, и некому руку подать», не подняло кипеш и не устроило разборку. Тот же Лермонтов такое мог начудить – мама, не горюй! А кому это надо? Никому.

         Все люди хотят жить тихо и спокойно. Без всяких войн, ссор, драк, разборок…

         Разборки…

         Всю ночь сегодня думал о том, как  меня самого уже достали: разборки, понятия, стрелки, перестрелки и вся эта остальная поебень… Никакой личной жизни. Труба и ствол всё время под рукой. И вечно на измене! Чё почём, хоккей с мячом… Обрыдло! Нет, мля, такой хоккей нам не нужен!

         С одной стороны – авторитет, уважение, трёхкамерная хаза в центре, мерс, бимер… На шее цепура из рыжья такая, что хоть пса на неё сажай! Но с другой стороны – ни минуты покоя! Нервы, реально, вроде струн на расстроенной гитаре. Да о чём тут базарить, в натуре! На природу выехать некогда… В последний раз был на природе ровно год назад. И то по делу: нужно было по утряне вывезти с Питоном в лес одного урода.