«Проза жизни», рассказ

    А ведь с ней у меня был шанс стать другим. А теперь мне одна дорога. К браткам моим, на кладбище. Они все уже там. Кроме Сидора и Бусыгина. Один в депутатах давно, а другой – замминистра внутренних дел.

     А босса ищут. Только не найдут. Никогда не найдут. И один только Питон знает, где тот нашёл покой. Но и Питон уже не жилец. Как и я. Если честно.

      Да и разве мы жили когда-нибудь? По-настоящему разве мы жили?! Хотя мне есть что вспомнить. Из того, что согревает душу. Потому что я любил. И был любим. Врубаешься? Хотя, ясен-красен, всё это лирика и сопли…

      Но ведь был шанс всё изменить? Или всё это только так – лживая надежда и фантазия?

      Как же так случилось?

      В детстве я был уверен, что вырасту и стану великим человеком… А кем я стал? Лютым зверем… У которого ничего святого не было… Ни одного светлого пятна в тёмном прошлом… Только вот… она… которой больше нет… Да и была ли она? Может, мне всё это приснилось? В ночь перед расстрелом…

      Господи, обидно-то как!

      Господи… Боже…

2000–2015 гг.