«Проза жизни», рассказ

      Я закурил и осмотрелся. Народу в шалмане было не густо. Мужская компания, человек пять, в другом углу зала. Одинокий хмырь у входа. И пожилая пара у окна, за два столика от нас. Лабухи – два гитариста, ударник и певец, который иногда брался за саксофон, –  лабали так громко, что слов песни почти нельзя было разобрать.  Что-то грустное. То ли «отпустили на волю», то ли «запустили по полю», а может, даже «наступили на Колю». Последнее всего вероятней, уж очень печально было выражение лица поющего.

       –  Зойка залетела, –  сказал Питон. – Может, от меня?

       –  Ты что, её трахал?

       –  А кто её тут не трахал?

       –  Я.

       –  Почему?

       –  Не знаю. Не хотел.

       –  Да я тоже не хотел.

       –  Но ведь ты её трахал.

       –  Да я так, нехотя.

       –  Понятно.

       Мы помолчали.

       –  О Байроне ничего не слышно?

       –  Ничего, –  ответил Питон. –  Босс говорит, что на следующий год мы все переберёмся в столицу  и его можно будет вернуть.

  Раньше мы тусовались втроём: я, Питон и Байрон. Байрон это кликуха, а не фамилия. Такую укропную прозу Байрон получил за свою шизу: в свободное время он на полном серьёзе кропал стихи. Такая у него шиза была – стихи писать. Стихи, кстати, ничего, уматовые…

                                   Я забил стрелу на восемь,

                                   Я стрелы не отменял.

                                   Не причепала ты вовсе…

                                   Кинув, стало быть, меня.

                                   Полюбить такую кобру!..

                                   Не фартовый человек!

                                   Ты, овца, попала в торбу –

                                   Не расплатишься вовек.

     Не Пушкин, конечно. Но были у него стихи и душевные, от которых у нас с Питоном срывало крышу от восторга.

                                   Родная, здравствуй! Как ты там живёшь?

                                  Мне тошно, говорю тебе без фальши.   

                                  Как жаль, что ты когда-нибудь умрёшь,

                                  Как хорошо, что я умру чуть раньше.

                                  Тебя одну по жизни я люблю,

                                  И потому я первым сдохнуть должен.

                                  Здесь не трамвай, здесь я не уступлю.

                                  Я так решил, иначе быть не может. 

– Ну чё? –  спрашивал Байрон, прочитав что-нибудь в таком духе.